1

Le message précédent ne comptait pas vraiment, ce qui explique le 0 qui lui servait de titre et la présence de celui-ci le même jour. Car non, je n'ai pas besoin d'écrire deux fois la même journée tellement ma vie est passionnante. Quoique... Bref. Toujours est-il que je me plains de ne pas être capable d'écrire un peu chaque jour, et qu'aujourd'hui, je commence par deux messages séparés de quelques heures seulement. Mais profitez, chers amis, cela ne va pas durer. J'aurais bien ajouté à ces quelques mots un rire démoniaque, mais finalement, ce serait du superflu. Ou superfétatoire, je ne sais jamais. L'un des deux implique un jugement de valeur, si je me souviens bien, et d'instinct je dirais que c'est le "superflu". Mais pour ce que mon instinct est fiable, par moment... je chercherais, cette histoire de superflu et de superfétatoire m'intrigue toujours, même si je ne me souviens jamais de l'explication.

Enfin bon. A vrai dire, je n'écris pas pour les nuances de la langue française, bien que soit un sujet intéressant. Ce soir, j'ai pris un taxi. Eh oui, j'en suis encore à m'émerveiller de ces petites choses : payer par carte, faire un chèque (ce que je n'ai toujours pas experimenté d'ailleurs) ou encore prendre un taxi. Il faut préciser que c'est la première fois, et que si pour certains, le premier trajet en taxi n'a rien d'exceptionnel, pour moi, c'est déjà un petit exploit. Pas vraiment en fait, mais quand même. D'ailleurs, je suis une menteuse. Dire que je n'étais jamais montée dans un taxi serait une erreur, nous avions pris le taxi de la maison à l'aéroport, pour la Guadeloupe. Mais c'était différent. Déjà parce que nous étions en famille, là, j'étais seule, mais aussi parce que j'avais cinq ans, qu'il devait être trois heures du matin, et ayant dormi tout le trajet, je me souviens à peine de mes parents nous réveillant pour nous faire grimper dans la voiture, en pyjama et accroché à l'oreiller. Cette fois-là ne compte donc pas vraiment. En tout cas, là, je n'ai pas dormi, le temps de trajet ne me l'a de toutes façons pas permis, et je me souviens du véhicule. Car c'est plutôt intéressant, un taxi. Le GPS, le compteur où l'on peut voir défiler le montant à payer. Rien de bien fascinant, tout compte fait, bien que les yeux restent rivés sur cette somme qui augmente toujours... Même quand il fait marche arrière ça ne baisse pas. Oui, j'ai regardé. Acquis de conscience. Bref, finalement, ma soirée n'aura pas été perdue. Pas totalement.

Pour changer de sujet, mais alors totalement, radicalement, j'ai commencé il y a quelques jours un livre de Barbara Kingsolver, L'arbre aux haricots, qui se place dès les premières pasges sur le podium de mes ouvrages préférés. C'est u podium XXL, je suis incapable de départager de nombreux bouquins, qui restent dans mes favoris parce qu'ils ont représenté quelque chose, à un moment ou à un autre. Bref, l'histoire est intéréssante, et surtout c'est bien écrit. Ma tante me l'a laissé sur la table de nuit avant son départ pour L'ile Maurice, et je dois avouer qu'elle a bien fait. C'est une de ses idées à classer avec "tu peux finir le pot de confiture de lait". C'est tout simplement grandiose. Bref, ou en étais-je... Elle me l'a donc proposé, me résumant vaguement l'histoire, ainsi qu'un livre qui en est visiblement la suite : Les cochons au paradis. A ce qu'elle m'a dit, celui-ci est tout aussi bien que le premier, mais elle a été déçue par un autre du même auteur, qui n'a aucun lien avec cette histoire-ci. Bref; les goûts littéraires de ma tantes ont beau être fascinants (beaucoup de choses me fascinent, ce soir), là n'était pas le sujet. C'est un livre très intéressant, de par son histoire, mais aussi grâce aux détails qui ornent son récit. J'ai toujours été fan des détails, des descriptions, surtout quand elles sont aussi justes. Ce n'est pas du détail pour du détail, chipoter pour un rien, broder autour de pas grand chose, c'est du détail pour la précision, et c'est donc une bonne chose. L'histoire tourne autour de Taylor Greer, une jeune femme qui quitte sa ville natale et le Kentucky pour éviter de se retrouver comme les autres filles, comme cette gamine qu'elle connait, camarade de classe, si je me souviens bien, mariée et enceinte avant même la fin du lycée. Elle se prépare donc à parcourir les Etats-Unis au volant de sa vieille coccinelle pour que sa vie soit différente de celles qu'elle peut voir, et se voit donner un enfant indien, un Cherokee, sur le parking d'un bar ou elle s'est arretée un moment. Ce qui va, bien sur, changer le court de son existence. La façon dont l'auteur décrit ses scènes rend l'histoire réaliste, presuqe commune, si j'ose dire, et personellement, je n'ai aucun mal à me mettre dans la peau du personnnage, à vivre l'histoire comme elle vit sa vie. En fin de compte, ça change un peu de mes chers vampires et du chat japonais, puisque je lis, oudu moins je tente d lire parallèlement Merrick, des Chroniques des vampires, de la grande Anne Rice, et Wagahai wa neko de aru, Je suis un chat en français, de Natsume Soseki. Finalement, ce sont troi livres bien différent, et à part Je suis un chat, qui me demande toujours un petit effort de mémoire dès que je le délaisse un peu trop longtemps, je n'ai aucun mal à quitter l'un pour reprendre l'autre. J'espère quand même avoir fini Larbre au haricots d'ici le retour de ma tante, même si je ne dois pas toucher aux histoires de David Talbot et compagnie pour pouvoir rendre Kingsolver avant de partir. De toutes façons, c'est certain, dès que j'en aurai l'occasion, les deux livres sur Taylor et sa fille Turtle viendront rejoindre ma bibliothèque.

J'aurais bien d'autres choses à raconter, puisque pendant que je m'inquiète des ronflements de Bambou la lapine, que je prenais (les ronflements) pour les difficultés respiratoire de la vieille Cerise (une des rattes de ma tante), mamère se repose d'avoir installé les premiers meubles, déposé les premiers cartons dans mon nouvel appartement. Reste à savoir si tout logera facilement dans mon 20m²...